GRUGRUGRU!

Entre finales de febrero y primeros de marzo, las grullas inician el regreso a sus zonas de reproducción del norte de Europa, siguiendo la misma ruta y paradas que hicieran en su anterior viaje hacia el sur, antes del invierno.
Ayer se dejaron ver.

Nuestros vecinos de Madrid.

“Lo único permanente es el cambio” dijo Heráclito 500 años antes de Cristo. Charles Darwin fue más categórico: "Las especies necesitan adaptarse y cambiar, según varía el entorno donde viven, si quieren sobrevivir; aquellas especies que cambian sobreviven y prosperan, las que permanecen en el mismo estado se extinguen".

A veces, sin quererlo, acontecimientos sorprendentes están ocurriendo mientras estamos inmersos en nuestra rutina diaria y no nos damos cuenta, o por la razón que sea, no le damos la importancia que debiera tener.

He aquí una de ellas que me tiene realmente fascinado.

http://www.elmundo.es/1998/02/01/madrid/01N0189.html

http://www.elpais.com/articulo/portada/llamada/selva/urbana/elpeputec/20060827elpepspor_3/Tes

http://www.google.com/search?hl=es&q=invernada+gaviotas+Madrid&btnG=Buscar+con+Google&lr

http://www.seo.org/media/docs/lista_rarezas_2006.pdf

Llanto por la loba parda

“ Era la amiga de los hombres, la futura estrella del nuevo Centro Temático del Lobo Ibérico que la junta de Castilla y León abrirá dentro de dos años en Robledo de Sanabria( Zamora), presupuestado en 4,5 millones de euros. La esperanza económica en una comarca que vio en el cánido salvaje su paraguas mediático para estos tiempos de crisis, aún más dura en el campo. El atractivo de un turismo rural respetuoso con su privilegiado entorno natural. Pero la han matado.
De nada le valió estar en un espacio protegido, confinada en un recinto custodiado por la guardería de la Reserva Regional de Caza de la Sierra de la Culebra. Su compañero, un macho desconfiado, huyó al oírlos llegar. Pero ella no. Ella se acercó y los cobardes de dos patas la tirotearon a placer. Su cuerpo ensangrentado quedó abandonado en el suelo: sólo querían matarla. La odiaban por ser lobo.
Y sin embargo, era ella quien debía odiarnos a nosotros.
Arrancada de su madre siendo apenas un cachorro, pasó una penosa vida de cautiverio en el zoológico Valwo de Matapozuelos(Valladolid), donde recibió de todo menos cariño. Estuvo a punto de morir, aunque gracias a su espíritu indomable sacó fuerzas de flaqueza y logro recuperarse. Le hubiera gustado tener muchos cachorros, formar una hermosa manada semicautiva para mostrarnos a todos nosotros que el lobo no están fiero como lo pintan, pero no la han dejado.

Al saberlo, me acordé del romance de la loba parda, símbolo oral de la trashumancia que tan bien conocen los pastores sanabreses: “ No queremos la borrega, de tu boca alobada, que queremos tu pelleja pa´ el pastor una zamarra”. Pero entonces lo decían los perros y ahora lo dicen los urbanos cazadores. Después de tantos siglos de odio no hemos aprendido nada, seguimos siendo tan tontos como ingratos.”

Extraído de “La crónica verde “ de César- Javier Palacios.

Enlaces:
http://www.laopiniondezamora.es/secciones/noticia.jsp?pRef=2009012800_5_330659__Comarcas-Aparece-muerta-tiro-loba-mantenida-cautividad-ocupar-Centro-Robledo

http://www.codesal.org/2009/01/muerta-de-un-tiro-loba-mantenida-en.html

http://meneame.net/story/muerta-tiro-loba-mantenida-cautividad-iba-ocupar-centro-robledo

A viento...

Hay en Dinamarca un viejo castillo llamado Kronborg.

Pero lo más estupendo de todo este castillo son sus pasadizos, en cuyas cuevas, profundas y tenebrosas, a las que nadie baja, reside Holger el Danés.

Va vestido de hierro y acero, y apoya la cabeza en sus robustos brazos; su larga barba cuelga sobre la mesa de mármol, a la que está pegada. Duerme y sueña, pero en sueños ve todo lo que ocurre allá arriba, en Dinamarca. En Nochebuena baja siempre un ángel de dios y le dice que es cierto lo que ha soñado, y que puede seguir durmiendo tranquilamente, pues Dinamarca no se encuentra aún en verdadero peligro. Si este peligro se presentara, Holger, el viejo danés, se levantaría, y rompería la mesa al retirar la barba. Volvería al mundo y arremetería tan fuerte contra él, que sus golpes se oirían en todos los ámbitos de la Tierra.

Durante el tiempo que me queda de vida, seguramente no volverá Holger; pero ese pequeño que duerme ahí tal vez lo vea y esté a su lado el día que sea necesario.

Epitafio.

"Sólo espero que digan que crucé ríos, bosques, valles y mares. Qué subí montañas, y escuché la música de los astros.

Que robé el espíritu del viejo lobo que no se cansó de cazar.

Sólo espero que digan que estuve loco. Nada más. Con eso me vale.

Y cuando un día me vaya de este mundo, quemen mi cuerpo, junto con una moneda para Caronte y arrojen las cenizas al más profundo de los océanos.

Y si alguna vez cantan mi historia, cuenten que caminé entre gigantes".

A Penélope.

Cada vez que siento acercarse la orilla de mi tierra,

sueño con aquellos faros que me hacen naufragar y que no muestran el camino fácil para que se termine esta travesía o peor, esta agonía de querer llegar donde mi yo se completa.

Es una pesadilla.

Conjurados contra mí, algunos dioses me perturban los sentidos

queriendo hundirme en aguas que no son más que una constante duda.

Pienso que sólo es cuestión de días que eso ocurra.

Mi tripulación decae por momentos, cuestiona mi autoridad, mi ser y me veo envuelto en refriegas cada vez que tomo una decisión.

Al alba, Helio tarda cada vez más en levantarse, no veo signos de vida más allá de este azul laberíntico, circular, que se extiende imponente ante mis ojos, ni el blanco anunciador de tu orilla, guardado en el recuerdo de una risa.

Tampoco aparecen las gaviotas que huyeron hace tiempo de mi horizonte.

Navego sin rumbo, nadie trae vuelos que llenen de aire estas velas maltrechas.

Quiero vendavales que me insuflen el coraje del vuelo rasante de un albatros, da igual el destino.

Marfil torna mi barba con paciencia, el desaliento se apodera de mis músculos, no creo que vuelva a ver columnas dóricas, ni el oasis que se extiende más allá de sus faros o sobre todo, volver a quemarme con la ardiente arena de su cuerpo.

Mantengo la ilusión de errar en mi torpeza y lograr alcanzarte al amanecer de un nuevo día, viéndote despertar entre sedas y un dulce susurro de musa.

Cierro los ojos y dibujo con temblor tu perfil en el aire sobre el lienzo celeste, me pareció escucharte entre el canto de aquellas sirenas, pero no eras tú.

Por qué no puedo escapar, olvidar o perderme.... pero hacerlo contigo.

¿V?